Pasa la tormenta, pero el sonido sordo retumba entre las paredes de mi prohibida inexistencia. Quien nos pone en esa maldita incertidumbre?.. si todo pasa, entonces por qué se existe, por que se vive? Porque morimos.
La mentira se encarna entre los dedos, y no quiere mudarse. Grave son los pasos de la memoria, inconclusa... batallada por dinosaurios vivientes.
Que queda entonces? vivir, morir, mentir?... Queda ser, aunque necesitemos no serlo
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