La memoria

Desprender de la roca, nacer del agua. Infinita es la memoria… Cuando pretende encontrar la espina en la rosa. Es la espina no la rosa, la que hace nuestra historia. Y allí en el fondo de la certidumbre en la superficie de lo real, lo que se ve es lo oscuro, lo sin rostro, lo ambiguo, lo inalcanzable. Sordas están las manos de tanto llorar, a aquel Morfeo que camina en dirección opuesta al camino empedrado de caricias. Sola esta la memoria, la historia y su espina. Queda andar con pies descalzos, tocar la tierra y mirar al sol… hasta quedar ciegos